NEGRO NO, PERO ME LO SOSPECHO

Eran tiempos difíciles, 1964, en la vida interna del “Gran País del Norte”. Y por esas loterías que se gana uno en la vida, logramos una beca “express” de tres meses para estudiar inglés allá. Estábamos en tercer año de pedagogía en Caracas. La beca fue para todos los miembros de la clase.

Ya en el Norte, formamos un grupito de cuatro personas que cantábamos en cuanta actividad cultural había, con el propósito de dar a conocer la música tradicional venezolana. Yo acompañaba con el cuatro.

En una de esas presentaciones, se nos acercó un catire para felicitarnos y decirnos que tenía mucho interés en aprovechar nuestra visita para practicar su español. Nos dijo que trabajaba para la policía y ante nuestra notoria alarma de sentirnos psicológicamente coaccionados, o espiados, o controlados, el catire nos aseguró que si eso hubiera sido así, él no se habría identificado como tal, en nuestro primer contacto. Sólo quería practicar su español —nos dijo que tenía un máster en español—porque antes de ser agente de seguridad había hecho esa maestría. En resumen, el tipo nos resultó un extraordinario amigo, que nos llevaba a todas partes.
Cerca de la Universidad había un pequeño pueblo con muchos problemas de racismo, y el amigo combinó una investigación sobre consumo de drogas en un sitio determinado, con una visita de tipo cultural al pueblo,y en verdad allí aprendimos muchísimo.

Les informo, decía el amigo, que aquí vienen los estudiantes de antropología, música, psicología social, a aprender sobre su cultura, pero por sobre todo por su música. Aquí se toca jazz puro y siempre improvisado. En verdad asistimos a una sala muy humilde, con la presencia de estudiantes de música tomando notas, y entrevistando a los músicos, como material de investigación para sus estudios.
Cuando llegamos al sitio donde el amigo “iba a trabajar”, era un bar repleto de gente, El amigo habló con algún administrador y pidió permiso para que nosotros cantáramos, y el señor, encantado, aceptó. Y cantamos. Cuando íbamos por la segunda canción –”Noches larenses”—, el mismo señor que nos dio permiso, nos prohibió seguir cantando.

Sintiéndonos muy avergonzados por la actitud del gerente del bar, regresamos a nuestra mesa a esperar el amigo. Éste de inmediato regresó, extrañado que no estábamos actuando. Llamó al encargado y le preguntó que qué había pasado.
Los clientes se están quejando porque ellos son negros. Y los que se quejan son personas importantes en el pueblo, y tuve que callarlos.

En respuesta, el amigo le dijo al supuesto gerente quién era, y qué había venido a hacer. El gerente perdió color en la cara. Le juró que el bar era de familia, etc etc.El amigo, con respecto a nosotros, le dijo que nosotros pertenecíamos a una misión cultural venezolana, que no éramos unos cualquiera, etc. etc. Y que esa prohibición repentina podría tener serias consecuencias….

—Últimamente, le dijo el investigador, ¡¡ELLOS NO SON NEGROS…SON VENEZOLANOS!!
—Todo tiene arreglo, dijo el gerente.
Salió disparado, habló con los integrantes de varias mesas, y regresó un poco más tarde:
—¿Vé? ¡Todo está aclarado! ¡Pueden seguir cantando!

A nosotros nos entró el venezolano, y nos negamos a cantar (¡Ahora no cantamos un coño!), y expresamos nuestro deseo de regresar a casa. Muy avergonzado, nuestro amigo nos ofreció miles disculpas por el mal rato que habíamos pasado, y nosotros le expresamos las nuestras por haber arruinado su trabajo.
Un nativo de allí, de bastante edad, que presenció toda la escena, nos veía con curiosidad y sonreía constantemente. Interpreté su sonrisa con los lentes de nuestro compañero Martín, (que se quedó en Venezuela…) ¿No son negros? ¡Pero me lo sospecho!